Le poète ayant chanté,Déchanté,Vit sa Muse, presque bue,Rouler en bas de sa nueDe carton, sur des lambeauxDe papiers et d'oripeaux.Il alla coller sa mineAux carreaux de sa voisine,Pour lui peindre ses regretsD'avoir fait – Oh : pas exprès ! –Son honteux monstre de livre !…– " Mais : vous étiez donc bien ivre ?– Ivre […]
↧